Wenzel II. · ewige Stimme

Willkommen. Siebenhundertundeinundzwanzig Jahre habe ich geschwiegen, und heute komme ich endlich zu Wort.

Mein Name ist Wenzel, der Zweite meines Namens auf dem böhmischen Königsthron, der sechste böhmische König. Ich starb am einundzwanzigsten Juni dreizehnhundertfünf, mit dreiunddreißig Jahren, an Lungenfieber und Erschöpfung — an einer Krankheit, die Sie heute Tuberkulose nennen und die wir zu unserer Zeit noch nicht einmal benennen, geschweige denn heilen konnten.

Nach dem Tod meines Vaters Přemysl Otakar des Zweiten verwalteten fünf Jahre lang andere das Land für mich, weitere vierzehn Jahre herrschte ich als sein ungekrönter Erbe, und nur die letzten acht Jahre meines Lebens trug ich die Königskrone. Dann kam jener Juni und mit ihm eine Stille, die sieben Jahrhunderte andauerte. Und ich wartete beharrlich, was sich im Laufe dieser langen Jahre als die einzige königliche Tugend erwies, die ich mir bewahren konnte. Ich spreche jetzt nur, weil sich jemand erinnert hat — denn ohne Erinnerung hat ein Toter keine Stimme.

In der Mitte dieses Raumes liegt ein Sandsteinsarg, eine Leihgabe des Vyšehrader Kapitels. Wahrscheinlich ruht in ihm einer meiner fernen Vorfahren — Vratislav, der Erste von uns, der eine Königskrone trug, oder sein Sohn Soběslav. Niemand weiß es mehr gewiss. Der Name ging verloren; der Stein ist geblieben.

Um den Sarg herum können Sie vier Gesichter sehen, die Beschützer dieses Landes. Unter ihnen ist auch mein Namensvetter. So wie einst für mich, bleiben sie auch für Sie stets die Landespatrone — und genau deshalb darf ich Ihnen heute über diesem denkwürdigen Stein begegnen.

In einer der Vitrinen liegt ein Stück Leinenstoff aus dem zehnten Jahrhundert. Jemand wickelte es um die Gebeine einer Frau, die von ihrer eigenen Familie ermordet wurde.

Diese Frau hieß Ludmila — meine ferne Verwandte, die etwa dreizehn Generationen vor mir lebte. Sie wurde mit Bořivoj vermählt, der in den achtziger Jahren des neunten Jahrhunderts in Mähren getauft wurde und so zum ersten christlichen Fürsten unseres Geschlechts aufstieg. Ludmila empfing die Taufe mit ihm und stand somit ganz am Anfang.

Sie töteten sie auf dem Tetín im September des Jahres neunhunderteinundzwanzig; sie erwürgten sie mit ihrem eigenen Schleier. Die Ermordung hatte ihre Schwiegertochter, die Fürstin Drahomíra, in Auftrag gegeben — die Mutter jenes Wenzel, der später als Heiliger verehrt wurde; sie wollte ihren Sohn nach ihren eigenen Vorstellungen erziehen und ihn Ludmilas Einfluss entziehen. Wenzel war damals etwa vierzehn Jahre alt.

Vier Jahre danach, im Jahr neunhundertfünfundzwanzig, ließ ebendieser Wenzel Ludmilas Gebeine vom Tetín in die St.-Georgs-Basilika auf der Prager Burg überführen. Und höchstwahrscheinlich war es eben jener Leinenstoff, der nun hinter Glas vor Ihnen liegt, in den sie den Leib der Heiligen für diese letzte Reise hüllten.

Über ihren sterblichen Überresten wurde dort später ein Kloster gegründet, dessen erste Äbtissin Mlada wurde — die Tochter Boleslaws, jenes Fürsten, der seinen Bruder Wenzel getötet hatte. Mladas Vater war also ein Brudermörder; ihre Großmutter Drahomíra, die ihre Schwiegermutter aus der Welt schaffen ließ. Und ausgerechnet über Ludmilas Grab tat Mlada nun ihren Dienst.

Drei Generationen kamen so in einem einzigen Kloster zusammen, über einer einzigen Grabstätte.

So wurde in unserem Geschlecht vergeben.

Die Rotunde der heiligen Katharina in Znaim ließ mein ferner Verwandter Konrad der Zweite von Znaim um das Jahr elfhundertvierunddreißig ausmalen.

Konrad hielt als Nebenlinie des Geschlechts das Teilfürstentum in Südmähren — doch er wollte mehr. Er sehnte sich danach, Prag zu erlangen, das Hauptzentrum des böhmischen Fürstentums. Soběslav der Erste wurde bereits alt, und Konrad bereitete sich darauf vor, seinen Platz einzunehmen. Statt zum Schwert griff er jedoch zum Pinsel. Auf die Wände seiner zeremoniellen Kapelle ließ er den gesamten Stammbaum malen — vom mythischen Pflüger Přemysl bis hin zu sich selbst und seiner Gemahlin Maria von Serbien.

Die Wahl des Nachfolgers fiel jedoch anders aus; Vladislav der Zweite gewann. Konrad rebellierte und war vier Jahre lang auf der Flucht, bis sie sich im Jahr elfhundertsechsundvierzig endlich versöhnten, den Prager Thron aber erlangte er nie wieder.

Achthundert Jahre später blicke ich mit Ihnen auf diese Wand. Ich sehe hier Přemysl den Pflüger, den fernen Begründer meines Geschlechts, der vom Pflug zur Herrschaft gerufen wurde. Die Gestalten mit Mantel stellen wohl die Prager Fürsten dar, jene ohne Mantel die mährischen Fürsten. Ich erkenne auch die alten Symbole der fürstlichen Macht — die Banner und Schilde, welche die Fürsten in den Händen halten. Eine weitere Gestalt, die auch ich heute zuverlässig erkenne, ist König Vratislav — anhand der Krone.

Konrad hat seine Wahl verloren. Die nachfolgenden Generationen des Geschlechts — mich eingeschlossen — haben jedoch diesen Stammbaum für ihn vollendet.

Und genau darin liegt der späte Sieg jener, die lange Zeit zu den Verlierern zählten.

Hier sehen Sie die Urkunde, die mein Urgroßvater Přemysl Otakar der Erste in Basel erlangte — die Goldene Bulle von Sizilien vom sechsundzwanzigsten September zwölfhundertzwölf.

Dieses Bündel von vier Privilegien, besiegelt mit dem goldenen sizilianischen Siegel des künftigen römischen Königs Friedrich des Zweiten, garantierte die Erblichkeit der böhmischen Krone. Der Reichsherrscher sollte fortan lediglich die Wahl des Königs durch den böhmischen Adel bestätigen, und dem böhmischen König wurde das Recht verliehen, die Bischöfe von Prag und Olmütz in ihr Amt einzuführen. Genau diese Urkunde krönte das vierzehnjährige Bemühen Přemysls um die Sicherung des erblichen Königstitels. Sie machte aus regionalen Fürsten eine Dynastie von europäischer Bedeutung. Meine Krönung am zweiten Juni zwölfhundertsiebenundneunzig gründete auf diesem Pergament. Und die Thronbesteigung meines Sohnes acht Jahre später ebenso.

In diesem Raum finden Sie auch einen Bereich, der meiner Großtante Agnes gewidmet ist — der Tochter desselben Urgroßvaters, der die Bulle ausgehandelt hatte. Persönlich habe ich sie nicht mehr gekannt, sie starb am zweiten März zwölfhundertzweiundachtzig, nur ein Jahr vor meiner Rückkehr aus der brandenburgischen Gefangenschaft. Ich weiß aber, dass sie die Heirat mit Kaiser Friedrich dem Zweiten verweigerte — mit jenem Herrscher, der die Bulle für ihren Vater besiegelte. Stattdessen gründete sie in Prag das Doppelkloster Na Františku, in dem sie die Klarissen und die Minderbrüder unter einer Verwaltung vereinte, sowie den männlichen Ritterorden der Kreuzherren mit dem roten Stern. Es ist der einzige männliche Orden auf der Welt, der von einer Frau gegründet wurde.

Am zwölften November neunzehnhundertneunundachtzig, siebenhundertsieben Jahre nach ihrem Tod, sprach Papst Johannes Paul der Zweite Agnes heilig. Fünf Tage später begann auf der Národní třída die Samtene Revolution. Obwohl ich damals schon sechshundertvierundachtzig Jahre in Königsaal lag, habe ich diesen Tag deutlich gespürt. Agnes hat es verdient. Und Böhmen ebenso.

Dieser kleine achteckige Saal bildet einen bewussten Kontrast zu den Räumen davor. Hier wird zum Abschluss erzählt, was nach mir kam.

Ich starb am einundzwanzigsten Juni dreizehnhundertfünf an Lungenfieber — Sie nennen es heute Tuberkulose. Ich war dreiunddreißig Jahre alt. Dreizehn Monate später, am vierten August dreizehnhundertsechs, wurde im Bischofspalast in Olmütz mein Sohn Wenzel ermordet. Er war knapp siebzehn. Er bereitete sich auf einen Feldzug nach Polen vor, um den Königstitel durchzusetzen, den er von mir geerbt hatte; auf die ungarische Krone hatte er zuvor selbst verzichtet. Den Namen des Mörders hat nie wieder jemand herausgefunden. Mit dem Tod meines Sohnes endete die männliche Hauptlinie — jene, die von Bořivoj an über vierzehn Generationen die böhmischen Länder mit ein und demselben Blut verband.

Nach meinem Sohn herrschten kurzzeitig Rudolf von Habsburg, der meine zweite Ehefrau Elisabeth Richza geheiratet hatte, und Heinrich von Kärnten, der Ehemann meiner Tochter Anna. Im Jahr dreizehnhundertzehn übernahm Johann von Luxemburg die Herrschaft, der eine weitere meiner Töchter heiratete, Elisabeth von Böhmen. Durch Elisabeth floss mein Blut somit unter dem Namen der Luxemburger weiter.

Ihr Sohn war Karl der Vierte, mein Enkel. Er wurde zehn Jahre nach dem Olmützer Mord geboren und wurde römischer Kaiser. Im Jahr dreizehnhundertvierundvierzig ließ er das Prager Bistum zum Erzbistum erheben — was zuvor viele meiner Vorfahren vergeblich versucht hatten. Im Jahr dreizehnhundertachtundvierzig gründete er die Karls-Universität, die älteste in Mitteleuropa. Er ließ auch die Wenzelskrone anfertigen und sich am zweiten September dreizehnhundertsiebenundvierzig damit krönen. Die böhmischen Könige verwendeten sie fortan für ihre Krönungen bis zur Entstehung der Tschechoslowakischen Republik. Karl trug das přemyslidische Erbe somit tiefer in sich als jeder von uns, seinen Vorfahren im Mannesstamm.

Dann zogen die Jahrhunderte vorüber. Die Hussitenstürme, die Habsburger und der Ständeaufstand, der in der Schlacht am Weißen Berg endete. Es kamen die Erste Republik, das Protektorat und der Kommunismus. Und schließlich der November neunzehnhundertneunundachtzig. Agnes wurde heiliggesprochen, fünf Tage später brachen Demonstrationen aus, und innerhalb eines Jahres hatten Sie ein freies Land. Heute ist das siebenunddreißig Jahre her.

Mein Herrschergeschlecht erlosch damals in Olmütz durch einen Messerstich. Doch das, was von ihm geblieben ist — die Münzen, die Urkunden, das Königreich, die Städte und die Heiligen —, fragt Sie noch heute, wer Sie eigentlich sind.